A menina flor

Agora ela começa a entender. Ela está com raiva, mas agradece mesmo assim. O ditado diz que há males que vêm para o bem e ela concorda. Ao menos essa verdade a cabe. Ela acredita nisso. Já basta.
Pobre da menina que viu flores e não semeou amor. O rapaz que a colheu sentiu o cheiro e gostou, mas não lembrou que, sem cuidado, a flor murcha e perde a cor.
A menina empalideceu, alvejou, sumiu em questão de minutos. A dor é no coração, não se sofre na cabeça.
A nuca da menina flor é dura de tensão. Tensa da falta de olhar do rapaz de colheita. O rapaz que também não semeia ficou.
Ele não percebe os olhares da menina flor. Ela agora é transparente diante dele. O brilho que se esvaiu não volta. Outro há de surgir.
O rapaz que não semeia colhe outra flor e cuida. A outra flor brilha. Cheira mais que a menina diante do rapaz. A menina flor diminui e espera, confia.
A flor da menina não tem cor aos olhos do rapaz que não semeia, mas colore o ar do rapaz que mudou, que voltou a ser o que era.
Essa cor é a mais bonita, é a do verdadeiro amor.

Dia do Teatro.

Eu não julgo aqueles que dedicam um dia inteiro à coisas ou pessoas especiais. Quem aqui não faz aniversário, não é mesmo? Mas deixar para lembrar do que deveria ser essencial em apenas um dia do ano é tolice.
Essa idéia de dedicar um dia para algo específico é interessante, mas às vezes um pouco injusta. Digo porque acredito existirem coisas que merecem ser lembradas e homenageadas todos os dias.
Assim é o teatro.
É uma pena que alguns lembrem-se em apenas um dia do que eu amo por toda a vida.

Nada como a sensação de pisar em ovos. Nada como a incerteza em relação ao tudo e ao outro. Pior ainda quando a certeza em relação ao "eu" começa a aparecer. Agora sim, alguém está com problemas.
É como ter e não ter algo ao mesmo tempo. A gente sente, toca, beija. Divide o nosso abraço, o nosso carinho e não pode cobrar nada.
Não que a gente dê amor esperando o possível retorno, mas, em se tratando de sentimentos, a recíproca deveria ser algo, no mínimo, essencial. Por que não existe uma lei obrigando a ser assim? Se houvesse, não sei se adiantaria muita coisa também.
Só sei que não entendo como me meti nessa. Maldita hora que resolvi dançar sozinha...

Mentira.

Quando alguém conta uma mentira muitas vezes, não que ela se torne verdade, mas se aproxima dela. A verdade é crua, nua. A mentira tem enfeites, ela brilha aos olhos. Mentiras são mais criativas, mais bonitas. A mentira protege as pessoas dos seus erros. Ela faz com que não machuquemos muitos com o peso da maldita verdade. Sim, a verdade machuca e muito. A mentira instiga o talento do criar nas pessoas, nos dispertam a crença naquilo que queremos. Não seria maravilhoso se todos acreditássemos no que queremos? O mundo seria, no mínimo, mais democrático. Eu acredito que você está errado e você acha que errado sou eu. Nada muda, cada um no seu crer, no seu espaço e fim de papo. Ah! O mundo da mentira seria como o mundo dos sonhos. Um lugar onde, finalmente, poderíamos viver nossos desejos mais íntimos sem a culpa de ter que assumir isso ou aquilo mais tarde. Todos faríamos tudo. A criança colocaria o dedo na tomada mil vezes sem precisar sair do cercado. Os fãs beijariam seus ídolos sem nunca, sequer, ter chegado perto deles. Ninguém teria feio abortos ou matadao ou roubado. Todos teriam tudo o que querem. O planos dariam certo...
Mas a verdade insiste em existir e os valores insistem em não enxergar a beleza da mentira, da história, do inventar. A verdade é invencível, impossível de ser deixada de lado. O problema é que o mundo pode até acreditar em você, mas você vai sempre saber, lá no fundo, o que é ou não verdade.

Ah! O amor...

Coisa mais gostosa é fazer o que se quer, na hora que se quer, com quem se quer e onde se quer. Ah, o amor! É vontade. Quando correspondido e efetivado, é delícia. Ah, o amor! Quando ignorado e açoitado, é tormento. É o mais ciclotímico dos sentimentos, é o melhor de sentir. Ah, o amor! Até doendo é prazeroso, até feliz é triste e o vazio que faz sua ausência, insubstituível.

Aperta o start.

A vida é um jogo. Nela você ganha e perde o tempo todo, a única diferença é que não dá pra decorar o "password" e pular as fases, ou não (como diria Caetano). Pensando bem, eu já pulei fases diversas vezes. Até demais. Quem sabe?
Todo dia é um jogo novo que começa. Interesses, bônus, "lifes" perdidos, outros (re) conquistados, missões cumpridas aqui ou na fase seguinte, ou na semana seguinte, ou nunca.
E os inimigos estão por toda parte. Alguns disfarçados, os quais você só vai descobrir a verdadeira face bem mais tarde, no fim da fase: são os chefões. Os pequeninos a gente vai pulando, pisando em cima que eles. Vão sumindo conforme a tela vai andando.
Tudo é um jogo e tem jogo dentro do próprio jogo. Eu fiz de nós dois uma partida e você está se acostumando a levar a melhor, mas a mesa ainda pode virar. Eu, no seu lugar, não contaria vitória antes do tempo porque o nosso jogo acabou de começar. E têm personagens sobrando nessa história, só ainda não sei se sou eu, você ou alguém mais. Mas um de nós vai ter de ser desclassificado logo, logo... Isto aqui é contra as regras, é contra as minhas regras e no meu jogo mando eu.
Dessa vez não vou pular as fases, vou passar por cada uma delas e pisar em cada obstáculo, entendeu? Pisar. Aperta o start, meu bem, já ficou tarde pra voltar atrás. Agora eu vou jogar pra ganhar.

Cético.

Fechar os olhos para o que está bem diante de ti não é uma boa alternativa, te digo por experiência própria. Uma hora a verdade salta à sua frente de forma que se torna impossível desviar e você tropeça nela. Cai, bem em cima dela e, pode crer, machuca muito!
Paradoxalmente, as pequenas mentiras doem tanto quanto as grandes ou até mais. Tudo vai depender o tamanho da queda.
Por tanto, prefira enxergar a verdade das coisas (seja ela relativa, ou não) desde o início. Ouça seus amigos e cale a boca do seu coração com toda força, às vezes. Ele é o campeão em te levar para as piores roubadas e coisas assim. Geralmente são as mãozinhas quentes dele que costumam te impedir de ver o que vem pela frente.
Pense. Deixe pra sentir depois.